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手中的筆失去了以往的靈性。

許許多多的念想,再沒辦法以真實的文筆清晰表答。

死。

就像是一潭死水一般的,枯寂。

 

何謂寫作?

對我而言,寫作,就是描寫虛空的輪廓。

把一切存在的、不存在的、轉瞬的、雋永的、飄渺的、確切的事物,

將迴盪於空的飛翼、沉潛於淵的弋影,刻畫出栩栩的實像。

之於我。

所描繪的,也終究是紛繁光色呈映於瞳中所展現的的虛影,只屬於我自己的幻象。

是風一般的,在風中飄盪。

 

而我所看見的只有這個世界的絕望 - 是極為普遍,人皆有之的絕望。

我並不佔有著這人間的悲劇,充其量也只不過是舞台上微不足道的玩偶。

但眼中的悲傷,卻又是這個世界之於我所給予的真相。

看不見前方,一如既往。

無法回望,只因歲月如斯哀婉。

是秋夜。

如霜。

 

所以藉由筆。

輪轉是永無止盡的時序,沒有沒有盡頭的黑夜,沒有不會融化的冰霜。

即使那將是無限的漫長。

在屍骨之上,那厚厚的冰雪,也終會融做春陽。

因此,在噩夢裡,在幽影中,

藉由筆,點亮一盞星光,照耀於虛無縹緲的道途之上。

 

只是,現實的囚徒不存在於幻想,重要的事並非虛空的圖像。

而為了回應真實。

我活著,順便死亡。

 

 

 

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    散落的飛華

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