散落的飛華

手中的筆失去了以往的靈性。

許許多多的念想，再沒辦法以真實的文筆清晰表答。

死。

就像是一潭死水一般的，枯寂。

何謂寫作？

對我而言，寫作，就是描寫虛空的輪廓。

把一切存在的、不存在的、轉瞬的、雋永的、飄渺的、確切的事物，

將迴盪於空的飛翼、沉潛於淵的弋影，刻畫出栩栩的實像。

之於我。

所描繪的，也終究是紛繁光色呈映於瞳中所展現的的虛影，只屬於我自己的幻象。

是風一般的，在風中飄盪。

而我所看見的只有這個世界的絕望 － 是極為普遍，人皆有之的絕望。

我並不佔有著這人間的悲劇，充其量也只不過是舞台上微不足道的玩偶。

但眼中的悲傷，卻又是這個世界之於我所給予的真相。

看不見前方，一如既往。

無法回望，只因歲月如斯哀婉。

是秋夜。

如霜。

所以藉由筆。

輪轉是永無止盡的時序，沒有沒有盡頭的黑夜，沒有不會融化的冰霜。

即使那將是無限的漫長。

在屍骨之上，那厚厚的冰雪，也終會融做春陽。

因此，在噩夢裡，在幽影中，

藉由筆，點亮一盞星光，照耀於虛無縹緲的道途之上。

只是，現實的囚徒不存在於幻想，重要的事並非虛空的圖像。

而為了回應真實。

我活著，順便死亡。